Die dunkle Seite

Mein Vater hasste Rudi Carrell. Wann immer der niederländische Entertainer im deutschen Fernsehen auftrat (also damals, lange bevor es die Privaten gab), ereiferte sich mein Vater darüber, dass das Erste Deutsche Fernsehen "diesem Käsekopf, der nicht mal richtig Deutsch kann", Millionengagen aus Gebührengeldern überweise. Und trotzdem wäre sich dieses undankbare Subjekt wohl zu fein, endlich mal einen Sprachkurs zu belegen, um sich das niederländisch gefärbte Nuscheln abzugewöhnen.

Zu seinem Leidwesen musste sich mein Vater (ein gebürtiger Ukrainer) dann, als wir etwas älter und mutiger wurden, von uns auch noch vorhalten lassen, dass er selber ja auch kein ordentliches Deutsch könne. Und überdies äußerten wir die Vermutung, dass der umtriebige Herr Carrell vielleicht gerade deswegen so viel Geld verdiene, weil er so putzig spreche. Und das fänden die Menschen in diesem unserem Lande wohl irgendwie nett. So wie beispielsweise Frau Antje, eine sympathische Blondine in Holzschuhen und traditionellem GTrachtenlook, die in den Siebzigern für holländischen Käse warb.

Gestehe ichs offen: Ich habe manchmal bei Harry Wijnvoord ("Der Preis ist heiß") oder Sendungen mit Linda de Mol nur reingezappt, um mich an dem lustigen Akzent zu delektieren. Und eine frühere Freundin von mir brachte mich regelmäßig zu Lachkrämpfen, wenn sie mir nach dem Kauf eines neuen Haushaltgerätes den niederländischen Part der Gebruiksanwijzing vorlas.

Von daher rechne ich schon damit, dass es einigermaßen lustig wird, wenn wir in ein paar Wochen nach Holland (jaa, liebe Klug-Kackjes, ich habe Euren Einwand, das Nachbarland hieße Niederlande und nicht Holland, wohl antizipiert: Unser Reiseziel liegt in der Provinz Noord-Holland, klar?) fahren. Und es fängt schon gut an: Gestern vormittag zog ich eine Briefsendung von der Van Straaten Bungalowverhuur aus dem Briefkasten. Ich muss mich wirklich zusammenreißen, dass ich da nicht anrufe und sage: "Guten Tag, hier ist Herr Mark aus Deutschland, ich hätte da noch eine Nachfrage zu Ihrem verhurten Bungalow..."

Dann solltest Du auf jeden Fall noch einen Umweg über Belgien fahren. Im flämischen Teil hängen (hingen in jedem Fall noch im März) Schilder aus, die darauf hinweisen, doch die Kordel nicht zu vergessen - den genauen Wortlaut bekomme ich leider nicht mehr hin, aber es ging wohl um die Gurtpflicht - zumindest fand ich die Assoziation, sich statt mit einem Gurt, mit einer Kordel aus dem Baumarkt am Sitz festzuschnüren, auch sehr putzig.

Ich sach nur: bromfiets. poffertjes.
Da werde ich regelmäßig zum albernen Kind!

Da in Ihrer Gegend kann man ja fast hinspucken (was aber unfein wäre, vor allem als Moffe). Früher machten wir uns schon auf der Fahrt einen Spaß mit Sprachübungen wie "Chollandischen Chekse" essen. Ich hatte ja (noch vor Einführung des Privatfernsehens) das Glück, das cholländisje Fernsehen empfangen zu können. Von diesen Erfahrungen ist aber nur dieses choden avond all de keekers in de näderlaands geblieben. Schade eigentlich.

Schwedisch ist noch besser: Sätze beginnen schon mal mit "Hur fick...." und ständig gibts Schilder auf denen "morgonficka" steht.

Hehe, ich steh auch auf der eingefärbte Deutsch von denen. Hab paar Kunden, die teilweise echte Holländer, oder Belgier mit holländischer Muttersprache sind und jedes Mal, wenn sie davon sprechen jemanden anzubellen (bellen = anrufen), muß ich mich sehr zusammen reißen um weiterarbeiten zu können. Hinterher glucks ich dann halt noch ein wenig vor mich her. Stell mir das recht bildlich vor.